Se eu pudesse sentir um gosto qualquer, agora, nessas palavras, eu não as escreveria.
Guardá-las-ia pra min. É por não sentir gosto algum que as escrevo.
Espero que alguém no mundo sinta algum gosto nelas, desse modo, a culpa seria minha, por não sentir nenhum gosto nas próprias palavras, e não do mundo.
Eu sou imperfeito, posso sempre melhorar. Mas, e o mundo?
O mundo não pode melhorar. O mundo é perfeito. Aquilo que é perfeito, não pode melhorar, pois, já é perfeito.
Se não achamos o mundo perfeito, é porque nossa imaginação nos prega uma peça.
Estranho como várias partes imperfeitas formam um todo perfeito. Mas, é assim.
É de todas as imperfeições que nasce a perfeição.
Só espero que alguém sinta algum gosto nessas palavras. Se o mundo é perfeito, e, ainda sim, não pode sentir gosto algum nas minhas palavras, é melhor que não seja mais perfeito.
